Toda mulher é uma língua.
Própria. Um dialeto individual, composto de códigos e símbolos a ser
percorrido, para ser plenamente vivido, em lentidão torturante. Toda
mulher é um confessionário de teus desejos, pois, mais que ver, ela
precisa ouvir para crer, afinal, ela não ama o que está ao relento,
exposto, mas o que se revela na bateia, na lavoura de decifrar o que
você lhe diz. Ou sonega.
É tua homilia e discurso que a possui e domina, que
a cerca e doma, e te inscreve sem alforria na memória. Tua fala é teu
aboio e serão teus murmúrios ou gritos que irão tanger os receios, as
reservas e os pudores. É tua fala que, roçando como ventania as sendas
intocadas de seus ouvidos, delimitará a extensão do prazer a que ela
converterá tua posse e as léguas do território de seu corpo e alma que
tu, somente tú, terá acesso e jurisdição. É do teu dicionário de
significados que será demarcado o tempo de tua permanência e trato.
Toda mulher é composta de missais e tato. Porque sua pele é um
pergaminho a espera dos rumores de teus lábios e mãos, e que se tatua de
tuas vontades como se fossem todas as ambições dela, como quem mimetiza
suas faltas pelos beirais do outro, e oferece suas sesmarias para
ocupação e moradia.
E, de tua dedicação em lhe desvendar as
veredas inaugurais, de resvalar com a voz nos delitos do seu imaginário
feminino, que se erguerão os altares de teu ofertório, se inscreverão as
escrituras de tua longevidade, os indultos de tuas falhas, e os liames
que impedirão teu exílio.
E tu, homem, será lei...
Nenhum comentário:
Postar um comentário