Um texto que fosse como uma prece inaugural aos que duvidam; acalanto aos ouvidos cansados das juras vazias e aos doentes de sentidos que se consomem na miséria e glória das paixões, aos que se rendem ao desespero das ausências e se ferem nas arestas da incompletude e da saudade.
Um texto que fosse ameno como aquele vento breve, da manhã, quando abrimos a porta e nos lançamos destemidos, ao dia; que saciasse como seio de uma mãe ao filho com fome; que fosse seguro e acolhedor como os braços do pai a um filho com medo.
Queria escrever um texto compreensível em todas as línguas, inclusive aos brutos e aos que não se ouvem. Que guiasse os que se perderam na burocracia do cotidiano, que aquecesse os que, sozinhos, dormem com seus temores ao relento da solidão. Que abrandasse o coração dos que sofreram - que o amor é sempre esta armadilha- e os fizesse novamente ter uma leveza de neblina, a cada recomeço, como só tem quem nada de braçada, entregue ao seu primeiro encontro.
Queria a sabedoria de um monge e a habilidade de uma rendeira para tecer um texto em que inventasse só palavras novas, a serem todas inauguradas amanhã, pelos olhos das amadas. Que removesse o encardido da alma que vai ficando em quem se mágoa, mesmo com as mínimas desatenções - arisco que é o amar- e a angústia e incerteza que imobiliza os lábios. Que fosse belo e com a suavidade do orvalho e fosse necessário como o pão, com fios de linho de afeto e amor, onde corressem as lágrimas que choram as mulheres que sonham e se doam.
Eu queria escrever um texto que pudesse ser puxado como cobertor nas noites de frio e desamparo. E ele tivesse tua medida exata, mulher...
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| A Surpresa (Watteau, 1718) |
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